martes, 25 de octubre de 2011

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abre la ventana y no sabe qué habrá allá afuera, si gris o vacío en la mañana
vuelve su cara al espejo y la luz se refleja y revienta en sus ojos
recuerda la molestia de un sueño, sueño soñado entre alas y agua
recuerda los murciélagos violentos y la caída azul e implacable,
el cielo negro, el acuático pozo sellado por la luna

( y el espejo sólo devuelve mariposas
mariposas marrones
mariposas muertas)


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miércoles, 19 de octubre de 2011

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la calle vacía, fría, gris, transcurre como un río. camina y gira. nadie. sólo el laberinto.
gritos y susurros
claros y oscuros
pasado irreversible
es irreversible el pasado?
voces
muchas voces
y el vértigo
y el vacío
recamina el río, río que es calle gris, laberinto brillante de ausencia.
dónde está el camino? dónde está la casa? dónde está el sauce que enrulaba el viento?
un violín estalla
ya no hay voces
sólo luz profunda
poderosa
íntima
resiste el avance implacable de la nada, traza líneas, dibuja mapas.


suena un piano
recuerdo un frío julio florecido de amapolas*



martes, 4 de octubre de 2011

tres mujeres. (cuentos de Lila, XXVII)

para Cé*
(y guiñando a vientos de cambio)

Lila cruzó el río meses después de la muerte de Verónika. Carola fue quien le había dado la noticia, una tarde dorada, mientras tomaban café y fumaban gauloises en un oscuro bar de los suburbios.
fue el día en que del cielo se cayeron todos los pájaros y se borraron las rayuelas de todas las veredas y se secaron los árboles azules de todas las plazas. fue el día en que nadie leyó poesía.

las tres mujeres guardaban un secreto.

Lila, viajando sobre el agua verde, pensó en Julio y en la casa bordeada de álamos. y en la Maga rodeada de gatos.

hasta cuándo puede sostenerse un secreto?
hasta cuándo puede sostenerse la invisibilidad?*