sábado, 31 de julio de 2010

El abecedario. U*

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Una suave lluvia fluye por el surco, se hunde en el útero profundo, saluda al capullo, lo ilumina como luna.


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martes, 27 de julio de 2010

*



cada cierto tiempo
la casa 
se deshabita 


deladodeacá
y

deladodeallá

habita el exilio

[ sólo éso... ]


*

 

foto*Ron Jones

 

jueves, 22 de julio de 2010

Nosotras, el patio y el cielo



Hubo un tiempo en que la felicidad eran su madre en la luz del invierno y las sábanas volándose al viento. En que la felicidad sabía a naranjas, olía a jazmines y sonaba a agua salpicada en la cara. Era la alegría suave de lo cotidiano, la alegría que simplemente se  fue corriendo como arena entre los dedos. Era un hilo fino, límite entre lo visto y lo entrevisto; visión de una pequeña que dormía en la casa del árbol, que leía en la sombra del patio y que miraba absorta el cielo azul del verano.
Hoy desde mi patio mira el cielo 
(parece que nuestras historias están escritas entre patios)

y se absorta en otros vuelos
(o tal vez los mismos).
Intenta recuperar la luz, atisba el olor de la tierra. Pero la luz es una cápsula oscura, que algún día, 
tal vez 
(sólo tal vez)
 brote de la semilla enterrada.
Entonces vuelve a mirar el cielo*




pintura* Marc Rothko


 

jueves, 15 de julio de 2010

El hombre azul*- Cuentos de Lila XVIII



A las seis horas de una tarde blanca, Lila caminaba mil calles flameantes.
Al cruzar la plaza, brillante de primera luna y crepúsculo, vio un hombre azul sentado en un banco. Tenía en sus manos un libro de poesía.
Lila vio en su color un signo y se sentó en silencio, a su lado.
Las mariposas son de primavera, leía el hombre.
No, hablaron Lila y su pensamiento, las mariposas de mi patio eran de verano. El hombre azul cerró su libro y la miró. De sus ojos volaron pájaros de papel.

Al entrar a su casa, atravesando el pasillopatio, cuidadoso de sombras, un pájaro de papel, de papel de libro de Omán, cayó a los pies de Lila. Ella lo levantó, abrió la puerta, encendió la luz, entró a la sala tibia y verde, y lo guardó en un cajón perfumado de sándalo, junto a una carta y a unos pétalos de jazmín.


foto* Michael Linder


  

domingo, 11 de julio de 2010

sueño recurrente




sigo avanzando
en la recurrencia
del sueño
del que yo sueño
del soñado
o
del que me sueña
o me soñó
laberíntica memoria
de pasadosfuturos
de futurospasados
de retóricas preguntas
de respuestas efímeras
de saber si
tengo camino
de saber si
tengo casa
de saber si
soy completo fragmento
de un sueño colectivo
de saber si
soy árbol
o música
o espejo
o*




foto* Michael Linder


jueves, 8 de julio de 2010

otra vez las palabras



palabras
siempre son 
las palabras
las que
no
me dejan dormir


en otra noche sin sueño doy vueltas mi bolso de memorias. y caen palabras

palabras silenciosas
palabras en los labios (como besos)
palabras en los ojos (como estrellas)
palabras
 en las manos
en los pies
en el pelo
en el alma
tan silenciosas palabras que duelen al caer
tan precisas palabras.
tan hermosas palabras.
(las queribles, las temidas)
(las de la alegría, las del miedo)

junto las palabras y las guardo en mi bolso de memorias. )ahora se les ha dado por hablar(

palabras
siempre son
las palabras
las que
no
me dejan dormir*



foto* Tatjana Adizes, Insomnia

 




 

lunes, 5 de julio de 2010

El abecedario*- T

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tengo todos mis sentidos atrapados en el laberinto
el laberinto
tiembla
estalla
revienta
ya no tengo sentido

el atardecer tiene sentido
(tintas// entramados// tonos de té)

intentaré entrar al laberinto del atardecer, intentaré tener sentido*

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viernes, 2 de julio de 2010

tal vez*- rayuelas V



Tal vez hubiera sido mejor no haber cruzado al otro lado, pensó ella que pensaría la Maga. Salir de un exilio para llegar a otro. Para llegar a este lado de dos días de sol, desde donde ahora nada se ve ni se vislumbra, apenas la otra orilla borrosa, difusa, casi irreal, como de sueño.
Ya ni su fantasma habita el parque; equivoqué el salto, pensó ella que pensaría la Maga.

salté
en 
otro
casillero*


foto* CeleS!