lunes, 26 de agosto de 2013

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sostengo en el tiempo la escritura
de lo que brota, 
que sube implacable como un rumor 
de río en crecida,
como una tormenta que se anuncia
en la tarde,
detengo la escritura  de lo que dibuja mapas
horadando las piedras y mi casa que ya no es.
emoción profunda
grito, aullido, duelo.
libero la palabra.
soy escrita*



viernes, 9 de agosto de 2013

*

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en plena mañana
cerraste los postigos de
mi casa (la mía, no la tuya, no la nuestra)
y me deslumbraron la oscuridad y
la sorpresa (breve latido de mar abierto en mi pecho)
y tu mano fue el último reducto 
de la vida y de mi infancia, 
de mi pasado y de tu risa,
de mi grito 
de mi llanto
de todo el dolor en un recuerdo.

(ya sé para qué vine,
para caminar entre fantasmas)

en un sueño queda tu casa
(la nuestra)
convertida en útero de la maleza que
la parirá muerta.


no puedo salir del sueño
no puedo.
ojalá tu mano
sea un gran pájaro blanco*


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