martes, 24 de mayo de 2016

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llovizna sin brillo desde hace meses
y mi cuerpo expuesto al quehacer cotidiano
(al tacto, al disimulo)
se conduele de sí, se asesina.
trazando curvas, intento evitar el hábitat de la pena,
de la palabra convertida en páramo azul.



(cosas que sé y que callo
destellos de luto en la memoria)



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sábado, 7 de mayo de 2016

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de dos cosas no supe cuidarme.
del rumor de ciertos versos
y de los hijos.



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