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llovizna
sin brillo desde hace meses
y mi
cuerpo expuesto al
quehacer cotidiano
(al
tacto, al disimulo)
se
conduele de sí, se asesina.
trazando
curvas, intento evitar el hábitat de la pena,
de la palabra convertida en páramo azul.
(cosas que sé y que callo
destellos de luto en la memoria)
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