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"...pero cada uno tiene derecho a  tratar 

a sus propios sueños como mejor le parezca."

Antonio Tabucchi

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anoche soñé con mi padre.
nos escapábamos del hospital
para que fuera a su casa a
tomar el café con leche
que tanto quería.
en el camino de vuelta
nos perdimos, nos desencontramos
(el hospital de mi sueño estaba en medio de un árido campo)
no quiero análisis de 
mi sueño, sólo hacerlo palabra.
sólo seguir contando que, 
en mi sueño, me subía a una Van equivocada, en la que 
viajaban algunos presidentes (qué cosas tienen los sueños!...)
por fin llegaba otra vez al hospital, acompañada 
por una mujer joven con la que no
nos veíamos las caras (recuerden
que los freudianos deben abstenerse).
recibía entonces un sms de mi
hermano que decía: 3º piso.
subí y nos reencontramos,
mi padre se había puesto su
camisa de cuadros, aquella de
tantos años, para volver a morir feliz,
nos dijo.
y yo entonces escribo el sueño
en un mediodía de mayo
nublado y fresco; lo hago
palabra para que no duela.
suena una música desde
una casa vecina, yo cocinaré
una tortilla y cortaré unos tomates.
e intentaré disfrutar de mi
única tarde libre con el sueño así,
hecho palabra.


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